Police

Police.
Je viens de faire 800 bornes pour voir Police, - UB40 en première partie... 
Théâtre Antique d'Orange. Sous la statue d'Auguste, Sting chante Walking on the Moon...
Etrange. Trois choristes en tchador...
Oui, vraiment étrange.
Juste devant la scène, comme d'habitude. Le seul endroit valable pour un concert. Sinon, autant rester chez soi.
Les tympans explosent, mais c'est aussi pour cela qu'on vient...

800 bornes. Pour passer à autre chose.
Mettre de la distance entre moi... et moi. Lui et moi. Largage en règle.
Ecoeurement. Nausée.
Je vais vomir.
Largage en règle.
De toute façon, il ne me parlait que de ses ex. Et de ses futures conquêtes... et de celles qu'il avait envie de faire, là, maintenant.
Nausée.
Alors, oui, foutre le camp.
Même que trois jours.
Concert. Rien de mieux pour se vider la tête.
Roxanne.
Même pas pour essayer de retrouver des amis à qui, évidemment, je ne dirais rien.
Non, juste pour don't stand so close to me...
Et puis, l'autre.
Rencontre. Que nous savons, l'un comme l'autre, si peu vouée à un quelconque début d'avenir...
Juste oublier.
Pour lui, comme pour moi?
Un café.
Il a des rendez-vous.
Il m'emmène. Voiture.
Il ne parle pas d'ex ou de futures conquêtes. Il ne parle de rien. Rien que de musique. De théâtre. C'est déjà ça.
Une longue ligne droite.
Trop longue.
110.
Sa main sur mon épaule. Son bras.
120.
Il se tourne un peu. Je me rapproche. Lentement.
125.
Il se penche, nos lèvres se frôlent.
130.
Nos langues.
La ligne droite.
Si longue.
Je ferme les yeux. Et lui?
Si longue.
Si on se plante, là, qu'importe. C'est que c'était ainsi. Que nous ne devions pas survivre à nos désespoirs tenus secrets.
140.
Le coeur qui s'emballe.
La ligne droite doit bien avoir une fin...
Notre baiser, lui, non. Il s'éternise.
Oui, qu'importe si au bout de cette route, tout s'achève.
C'est juste un défi que nous lançons, même sans en avoir dit un mot.
140.
J'ouvre les yeux.
120.
Il ralentit.
110.
Le coeur qui s'apaise.
Nos lèvres qui se séparent.
La ligne droite s'achève.
Pas un mot.
Pas même l'envie d'autre chose. On est passé trop près... bien trop près.
Les yeux fermés.
Même pas de prénoms échangés.
Juste le goût de ses lèvres sur les miennes.
Pas envie de commencer quelque chose...
Trop tôt. Ou trop tard?
Oui, juste ce goût-là.

Je rentre.
800 bornes.