Ecri s ure 1 Certains m'ont fait l'honneur d'aimer mes portraits, mes petits dessins. Voici d'autres élucubrations, entre le dessin et l'écriture ... Mais ne cherchez pas à la déchiffrer. Cette écriture n'appartient quà moi...et personne ne sait la lire...

Il ôte ses chaussures. D’un geste rapide et précis. Je le précède. L’escalier est-il le meilleur moment? Je le précède. Me retourne. Sourire. Complice. Amitié. Monter en silence. Sans bruit. Le guider, du bout des doigts. Du bout des ongles. Vêtements...

Que connaît-on de la douleur des autres? Que connaît-on de la douleur de l’autre? Ses larmes, ses cris veulent-ils dire ce que nous croyons? Ses prières, parfois à peine murmurées, à bout de souffle, à bout de vie, sont-elles seulement entendues? devinées?...

Alors, voilà. Certains ont du talent, et s’autoproclament génies. D’autres en ont, et, modestes, en doutent, et s’étonnent que des inconnus le reconnaissent. Et puis, il y a les critiques. Les critiques dont il faut apprendre à se prémunir, qu’ils encensent...

Elle regardait danser Aidan. Dans une bouffée de lumière. Beauté renversante. Sublime. Fulgurante. Suffocante. Et provocante. Halo dans la nuit. Des centaines d’autres, et Aidan. Seul. Divin. Pour qui l’on oublierait que l’enfer existe. Il regardait danser...

Où étiez-vous le 11 Septembre? Comme une question récurrente. Pernicieuse. Une accusation.Parce que si vous aviez été là, tout ne se serait-il pas passé de la même façon? Où étiez-vous le 11 Septembre? Je rentre de courses. Les packs d'eau dans le coffre...

Nos enfants viennent de retourner à l'école...une occasion, peut-être, de nous souvenir de nos rentrées Les odeurs d’encre violette et d’automne revenu, de cahiers neufs empilés sur les tables et de cartables bien cirés, de livres à couvrir et à marquer...

Ainsi vont les choses - et la fascination le dispute au morbide. Les biens de Syd seront mis aux enchères... Si peu de temps après sa mort... A peine enterré, déjà dépouillé. Puisqu'il le faut - nécessité fait sans doute loi, même dans le peuple étrange...

Je ne descends plus aujourd'hui. Il y a douze jours que Cette terre est devenue un désert. Je suis sorti pendant trois jours pour m'assurer que j'étais bien seul. Le silence, étrange, d'une terre d'exil. Même Toi, Tu n'es pas apparu au détour d'un chemin...