Partir

Les fils partaient. S'éloignaient.

Ils reviendraient, bien sûr.

Le coeur et les yeux plus ouverts que jamais.

Ils reviendraient.

Et leurs âmes ne seraient plus seulement de ce

pays-ci.

Ils rapporteraient des bribes de ce monde qu'ils

allaient tout juste effleurer, mais qu'ils voulaient

découvrir. Ce monde qu'ils rêvaient.

D'autres iraient plus loin qu'eux, c'était certain.

Mais ils donneraient sans doute à leurs fils, et aux fils

de leurs fils, l'envie non pas de se partager terres

connues et inconnues, mais de se donner au monde.

Ils le leur apprendraient, c'était évident.

Alors, partir, pour enseigner à ceux qui restent, que

l'univers est infini, que les aubes peuvent être de

grenade, et les crépuscules de safran, que les

océans peuvent porter les ambitions les plus

exaltées, et les terres les désespoirs les plus

extrêmes, que les regards qui s'estompent et les voix

qui s'effacent s'enfouissent dans les mémoires, à

jamais, que les horizons ne sont que des leurres à

franchir, que les oracles les plus énigmatiques

peuvent devenir d'une aveuglante limpidité, et les

ailes, mêmes brisées, soutenir les rêves les plus

fous, que les amours ne sont pas toujours

impossibles, et que les désirs interdits peuvent être

offerts, sans un mot, que les hommes, parfois,

peuvent vivre à genoux, et se révolter, pour l'ombre

d'un sourire, l'esquisse d'une larme, l'ébauche d'un

coup de fouet... mais que la mort, sans doute, est

toujours plus douce sur sa propre terre.

Ikkar, les Chants