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Il l'avait dit, avait tout prévu.
Tout décidé.
Il ne lui laisserait que des cendres.
Et elle ne ferait jamais plus rien de sa vie, après lui. Parce qu'elle en était incapable, disait-il.
Elle ne saurait jamais affronter les jours qui viendraient, les heures qui passeraient, sans lui.
Il ne lui donnait que quelques semaines à lui survivre.
Et encore...
Parce qu'elle ne supporterait pas son absence, disait-il.
Parce qu'elle n'était qu'une infirme sans lui.
Et si, par le plus improbable des hasards, elle parvenait à vivre sans lui, il lui interdisait par avance d'aimer encore.
Il ne voulait bien lui concéder que les larmes - à la condition exclusive qu'elles fussent pour lui, sur lui.
Oui, il ne laisserait que des cendres, pour que jamais aucun autre homme ne vînt la rejoindre en cette demeure.
Il l'incendierait, pour qu'elle ne possédât plus rien.
Pour que tout disparût avec lui.
Il disait cela, sans un cri.
Juste la haine de celui qui meurt, envers celle qui reste.
Cette haine-là dans les yeux.
Qu'il apaisait dans l'horreur des mots.
Et dans un baiser qu'il finissait par quémander.
Et qu'en larmes, elle lui refusait parfois...
Ikkar
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